Год пятнадцатый. Снег нескончаем.
За метелью приходит метель,
и пушистые шапки венчают
каждый тополь и каждую ель.
Те заборы, что ростом пониже,
утонули бесславно в снегу.
Если б жил я в далеком Париже!..
Но в Париже я жить не могу.
Снег идет то накатом, то робко,
заметая родные края,
и к другим затерявшимся тропкам
пробивается тропка моя.