Хотел бы написать я толстый сборник
Ночных, судьбой нашёптанных, стихов.
Но завтра у меня рабочий вторник,
Боюсь, не высплюсь до шести часов!
Но лишь глаза тихонько закрываю,
Чтоб не тревожить раздраженных муз,
Передо мною буквы выплывают
И создают рифмованный союз.
Бегущею строкой перед глазами
И шепотом над ухом - второй раз.
Вот ручка и листок - пишитесь сами!!!
А мне поспать осталось ровно час.
Ворочаясь от скрипа авторучки,
Дождусь сигнал будильника. Встаю.
В режиме "кому дать хорошей взбучки?"
Я молча иду в душ и кофе пью.
Когда я вышел тихо из уборной -
Услышал от жены "Тебе всё мало?
Бубнишь стихи во сне мне каждый вторник
И просишь, чтобы я их записала".
Болезнь ли это? Или чья-то прихоть?
А может дар (что очень даже спорно)?
Я начинаю день со свежим стихо,
Пусть даже этот день - рабочий вторник.