Деревья усыпаны гроздьями чёрных ворон,
а ветер пытается в спешке собрать урожай…
И листьями перья слетают с горланящих крон
на белую землю и белый металл гаража…
Пишу под копирку узоры двойного стекла,
сквозь призму смотрю на кривляние тонких берёз,
желающих сбросить нависшую копоть, стремглав
бросаясь то к небу, то к швам отпечатков колёс…
Рисую портреты мечты и действительных зим,
слегка улыбаюсь тому, чего, кажется, нет:
вот здесь – мир прекрасен, наивен и неуязвим,
а здесь – всё другое, и это – мой автопортрет…
Я – та же зима, с её чутким, щемящим теплом,
хранящая мысли о том, чего быть не должно,
лелею надежду и странное слово «потом»
и рвусь напролом, напрямик, а не по окружной…
Я музыку слышу в уродливом карканье птиц,
и в скрежете ветра, летящего издалека –
и нотами сыплется тушь с неподвижных ресниц
на белую кожу и белую плоскость листка…
30.01.2006