всякий раз, когда я встречаю нахального демона,
с тонкими пальцами, с витыми бровями, с песнями Леннона
в плеере. он мне с улыбкой смотрит на дно души:
"поздно метаться, девочка, дверь закрывать не спеши.
я сейчас буду играть на дуде. а ты попляши."
так всякий раз, fucking shit.
всякий раз, когда я встречаю загадочного пророка,
с кудрями гибкими, пропитанными пряными, как с востока
запахами. он улыбается, сдвинув на бок колпак:
"можешь не соглашаться, детка, на этот "брак",
я так решил. твоё мнение мне - никак."
так будет всегда, mother fuck.
каждый смеющийся демон и каждый святой пророк,
дверь потрошат в труху, не щадя ковыряют замок,
хозяевАми входят - в слезах порог...
...нет таких слов и чисел, знаков и нот,
чтоб оберёг сплести у своих ворот.
сколько ещё мне терпеть, my god?
2015