и плетенье иголок сосновых
тихо вскроется груздя уколом
и стволы на порубку
качнутся гнетущим укором
где в блуждания трубку
тебя заколотит измором
бросишь старый рюкзак
и забудешь свой ножичек новый
на трухлявом бревне
а дорога вернее
на север на мох
смотрит искоса бох
и сегодня не выйдешь никак