Я тебя не чувствую рядом.
Будь со мной. Будь во мне. И мной.
Чувства, вышибленные любовным снарядом,
По листу растекаются хной.
И в узорах, чуть странных, причудливых,
Видно горечь и страх души.
Среди дней безнадежно занудливых
Покидать ты меня не спеши.
Я рисую забытые лица,
Всех ушедших друзей и врагов.
Здесь порхают черные птицы,
Вырываясь из крепких оков.
Здесь во мраке поют сирены,
На свету вырастают цветы.
/У меня застывают вены,
Я никак не пойму – где ты/
В этом мире немало боли,
Много горечи и разлук.
Всем зачем–то присвоены роли.
Можем мы преступить их вдруг?
Я не знаю, что будет после.
Будет что–нибудь там вообще?
Этот мир, моим прошлым послан,
Разорачивается на листе.
Обретая себя на бумаге,
Мир тускнеет, звенит, поёт.
Мы с тобою, увы, не маги,
Но ведь нас может ждать полет?
Впереди снова ночи, грозы,
Люди, вещи, карандаши.
–––
Оплетают рисунок лозы,
Вырывая куски души.