На белизну - на всю ее протяжность
выть волчьим воем, подменяя жуть
отсутсвия следов,
но здесь волков не держат -
и вой сирен просверливает путь
сквозь бруклинский пейзаж -
заснеженный и нервный,
осколки черных веточек и скрип
от поросли сосулек, утром тик -
так у часов застрял, что хочется вернуться
в свой первый сон глухой, - нет разницы меж пашней
смертей и жизней и грохочущей, бумажной
той тишиной, где изначально ты - один.