Слишком мало правильного в мире.
Друг мой, как мы с тобой позабыли
Те времена, когда вечерами
Бродили лесами да морями
И обсуждали, какой лучше чай,
А если мы грустили невзначай,
То в моменте жизни новом
Создавали то делом, то словом
Мир такой хрустальный и прозрачный,
Что немыслим в дне настоящем.
Тогда я была грешна представить,
Будто, сбегая от строгих правил,
Могла б идиллию такую
Весь век тянуть. Прости, что всуе
Опять стихотворение строчу.
Ни в коем случае я не хочу
Заявить, что стала вдруг поэтом.
Что им была - усомнюсь и в этом.
Ты только полюбуйся на мой слог -
Ведь мне, признаться, невдомёк,
Пишу я ямбом, или там хореем,
Мне нет и чащи лесной темнее,
Чем амфибархии. Хотя умна,
При памяти и всё ещё юна,
Их описание давно прочла,
И знаний никому не раздала.
Бежать от мыслей тягостных ночных
Как безнадёжный графоман, иных
Я способов не знала никогда,
И в этом моя блажь, талант, беда -
Всё, что накапало с тех давних пор,
Когда последним хокку разговор
Поэтов двух я завершала - пусть
Не великих нас, но лучших. И грусть,
Старческой тенью хромавшая за
Моими мечтами, была так зла,
Что заставляла провести черту
Среди эпох, отправив в темноту
Иных реалий нашу планету.
Теперь война - и знаешь, я в этом
Нашла свою вину - в отказе от
Сражений за любимый слог, и от
Жизни, уготовленной поэту,
Когда даже лучшим из сонетов
Проход в сердца людской толпы закрыт.
Ван Гог так смог, а я как старый жид!
Теперь, как следствие, день ото дня
Вся нация нищает. Я бедна
Духом - давно, и ещё в кредитах.
Так и живу. Ночью же сердито
В подушку ворчу, виню лишь себя,
Боюсь дожить век, ничего не любя.