На горе, на холмистой местности,
Над подолом, где крест стоит.
Старый город таит неизвестности,
В камнях прошлое он хранит.
И ступени со спуска старого,
Что Андреевским назван был,
Будто в облако от трехглавого,
Словно дым от костра поплыл.
Под горой той холмистой местности,
В граде - Киеве он стоит,
И скрипит брусчаткою старою,
Будто жителям говорит:
Как не стоит - то жить по новому,
Как не надо не помнить вчера.
Не синоним хорошее- клевому,
Нам навязана эта игра.
Мы идем в поводу у главного,
Отрекаясь истории дней,
Он рожден, как и мы православным, был...
С верой будем и мы сильней.
На углу той брусчатой улицы,
Где Булгаковский дом стоит.
Ты пройдя, человек, подними лицо,
И поймешь, сколько камень хранит.
Сколько он таит неизвестности,
Сколько мы пропускаем день в день.
Может быть ты привык к лживой честности,
Думать, так, как и всем, просто лень...