Устроясь поудобнее в ночи,
мой дом уставший с миром затихает:
таинственно и бережно молчит
покуда не рождёнными стихами.
Луна тенями яблоневых рук
по стенам спальни вешает картины.
И к месту припечатался паук
вполне реальной сеткой паутины.
На небесех Живущий начертал
Чумацкий Шлях большой дорожной картой
и снизойдут покой и лепота
взамен дневного нервного азарта.
Проснусь (спала ль?) в подушку спрячу сон,
и ничего, что виделось, не помня,
но чувствуя, как, нежно-невесом,
ещё парит Морфей под сводом комнат.
... Поэзия и проза вечеров
и зорь, разлитых по кофейным чашкам -
наш человечий уязвимый кров,
фарфор напоминающий всё чаще...