Наверно, пусть живут.
Да ну их, наплевать.
А мысли, что так жгут,
Жгутом перевязать.
И смысл замрёт во всём.
Я буду есть и пить,
Да наслаждаться сном.
И вроде, как бы жить.
Но чувств моих букет
Иссохнет, как и страсть.
Лишь голод, похоть, бред,
Да в забытье б упасть,
Не видеть скотный двор.
Они ж пускай живут.
Под петушиный ор,
Жуют, жуют, жуют...