Направлен взор в оконный окоём.
Мой город глух и слеп. Он - в летаргии...
Сегодня я посестрилась с огнем –
стихи сжигала, что боготворили
тебя, моя начальная любовь.
Бессмертным слыть те долгие столетья,
что длится сон бульварных белых львов,
не будешь ты.
К сгорающим поленьям
как льнули строки - принимала печь
то личное, что лишним стать успело.
Мой город спит, не содрогая плеч.
Он глух и слеп к опальным и несмелым.