Под каблуком заточенным акселератор в пол,
мчит по заезженным истинам плоский "любить" глагол.
Ваши желтки квадратные - окна на склоне дня,
ленточкой поля взлетного манят, но не меня.
Как вам живется, можется - спальни, дети, борщи...
Что же неймется господи, господи, не взыщи
за превосходство мнимое, желчность, циничный слог
Зингером вышитых строчек, за сигаретный смог,
за пируэт отчаянный тигром в пожар зрачка,
за откутюрной юбочки поднятый край слегка.
Нет даже дыма счастья. Дыма нет без огня.
Господи, высеки искру, либо помилуй мя.