Сцена театра. Маски.
В зале уже темнота.
Рампы свет. Яркие краски.
"Вдруг нападет немота?", —
Я чуть боюсь, цепенею...
Но — я на сцене. Вперед!
Нет, я совсем не немею!
Я весь — восторг, я — полет!
Да и партнеры на сцене
Сегодня — как никогда:
Каждое слово — феникс,
Каждое слово — судьба!
Все разошлись. Стало тихо.
Зал от оваций остыл.
Мы разлетаемся в вихре
Будто бы ангельских крыл...
Все, я один. Смотрюсь в маску.
Точно как в зеркало, а?
Так отчего же с опаской
Вглядываюсь во мрак?
То за спиной будто шорох,
То будто тень из угла...
Нет. Просто мне под сорок.
Я устаю иногда.
Серое хмурое утро.
Старый вопрос: "Зачем"?
Где ты, наставник мудрый?
Вечная из проблем!
То, чем я был там, в маске,
То, что я есть сейчас...
Где переход от сказки?
Истина где? Я — пас.
Я не могу ответить.
Я раскроен ножом.
Лезвием можно метить,
Но разрезать — за что?
Сам в себе заблудился,
Словно бы в диком лесу
Я вдруг один очутился,
Смерти затронув косу.
Все мне кажется пусто.
Все — пустота пустот.
Будто я с диким хрустом
Вышиб себе висок...
В слякоти расползаюсь
Серых унылых дней,
Все, что было — казалось.
Это я знаю теперь.
Что же мне делать? "Утешься",—
Тихо подскажет поэт.
Вторит ему и Боэций,
Мудрый дает совет...
Я проникаюсь словом,
Сам обращаюсь в слова...
Слово есть ложь? Ну что же.
Но — есть слова и слова.
Роль станет жизнью, я знаю.
Значит, хорошая роль!
Что не убьет — спасает.
Боль — это только боль.