Я творила всяко - разно,
Нехотя и с горяча.
Мысли путались так страстно,
Слово за слово плетя.
Загоралось где-то в сердце,
Жгло пылающим огнем
Незнакомое наследство
Из Цветаевских времен.
Смаковала, наслаждалась,
Томной нежностью горя.
И как бомба разрывалась
С гневом, глядя в омут зла.
Забывала кто я, где я,
Погружаясь в тихий сон.
Утомленная волненьем,
Потрясенная душой.
И притихший мир огромный
Под небесной синевой
Даже самой глупой строчки
Не увидит ни одной.