Я хотела написать о войне,
О ребенке лежащем в гробу,
Я хотела написать о том зверье,
И о том, что за это платят ему.
Но что-то хрустнуло во мне,
И дело вовсе не в цене,
И не в расчеловеченьи даже.
И что-то уже застыло во мне.
Погибший герой стал
крестом на стене,
Но и это не важно.
И зло стало казаться
просто клише,
А я не могу быть живою уже,
Бендера и мова, как пули в душе,
И прочие человекоговорящие,
Сколотившие мне ящик,
Вполне подходящий
Для того, чтоб не мучаться,
Потому что такие случаи
Могут встречаться все чаще и чаще.
Да и вообще все плачущие
Не вписываются в мировые ценности
Мальчик в гробу, а ты настоящий?
Но я тоже обязательно скоро умру,
Чтобы видеть на небе
Тех, кто выдержал эту войну,
И пришел к победе.