Невинность белого холста, как ожиданье,
как повод снова повторить - ещё не вечер,
когда замёрзшие слова согрев дыханьем,
ты продолжаешь диалог длиною в вечность.
Когда из жемчуга в рассвет, рассыпав бусы,
ты собираешь на песке морские камни
и попадаешь в такт дождя волною пульса
в гипноз упавшей на ладонь хрустальной капли.
А кисть щетинная грубА, а холст беззвУчен
и в предвкушении касания покОрен,
как будто небо, что давно забыло тучи,
как будто берег, что отвык уже от моря.
И я молчу... я просто смешиваю краски
и исчезаю, совпадая с твоим пульсом,
пишу не кистью, а касаньем лёгким пальцев
свою любовь на фоне солнечного блюза.
Когда ж белилами зальёт палитру утро,
оставлю холст, укрыв рубашкой твои плечи,
на ней вся радуга ночная камасутры
и всё ж не вечер, mon amour,
ещё не вечер...
2013