Переверну листок тетради,
Впишу еще не мало строк
О том, кто душу мне наладил,
Как инструмент, в короткий срок...
Живой, без примеси упрямства,
Играет он на струнах туш.
Души, затейливо, пространство
Заполнит, как холодный душ.
В тревоге сам, на вид спокоен.
Течет в нем голубая кровь.
И сразу видно, что достоин
Вкусить любви порочность вновь.