Ты шел навстречу мне, рабочий класс.
Оранжевый жилет, недобрый взгляд,
оранжевое солнце за плечами.
Цвет глаз – молочный шоколад, в их глубине –
тоска по абрикосовым плантациям окраин.
Мои – как васильки, в них – море в Каннах,
поля, березы средней полосы.
Мне к завтраку - Гомер и blancmanger,
тебе - газетный хлам и макароны с овощами.
И правды нет ни в скрюченном от спеси мозге,
ни в ста рублях для родичей твоих.
Твои провинции – вчерашний мой курорт.
Весь парадокс лишь в том, что я стыжусь,
что синь воротничок,
ты - не стыдишься грязи под ногтями.
Ты шествуешь с метлой наперевес
под промокашкой перистой небес.
Твой муэдзин накликает тебе подушки в рай,
а мой Христос нахлещет щёки
за то, что персональный бес во мне тебя не любит.
Хуже.
Презирает.