Ей Питер
Ну а ей Париж
А что мне то остается? Обломки подмосковных крыш?
Сверкающие чернотой,которую те кошки искусали
Тут не найти тебе веселья,
Быть может солнце в яркий день,освЕтит твой незримый подоконник,но вдруг угаснет и опять настигнет мгла стихов и сплина
И твоя мягкая перина,вдруг превратится в черствый столб
И Все "прикольненькие" безделушки,они то в скором времени и потеряют толк
Вон ей Венецию
А ей Версаль,
А я так и останусь тут тихо намертво стихи писать и крыш обломки собирать.