зима. одинокие комнаты.
за окнами небо-инкогнито.
за окнами город - изогнутый,
грохочущий лабиринт.
внутри, за холодными стенами,
из пепла и горечи сделанный,
со вскрытыми памятью венами,
истомок глотает спирт.
зрачки и порывов круг сужены.
он прожил всю жизнь с ненужными.
покуда ты крут - услужливы,
покуда богат - ты свой.
но всё потеряв - заброшенный,
растоптанный их подошвами,
изменник и гость непрошеный.
да кто ты вообще такой?
летели недели, пока он там
сидел под чужим аккаунтом.
под шум временн`ого саунда
обманывал сам себя.
и гордую грудь вперёд выпятив,
шептал в уши дамочкам : выпьете?
а жизнь, как в заброшенной Припяти,
пустела всё день ото дня.
в эмоции сыпя красители,
забыв про друзей и родителей,
он жил в своей комнате-Питере,
где люди друг другу - мосты.
сжигая себя каждым вечером,
он думал, что молодость - вечная.
и париться в общем-то нечего,
когда с отраженьем на Ты.
но жизнь междустрочнымы фразами
напомнила, что одноразова.
и граммы амбиций пластмассовых,
вдруг сделались дрожью в руках.
стирая из прошлого образы,
седели рассудок и волосы.
а градусы стали наркозами
от боли в помятых висках.
не слышно шагов там, за дверями.
молчат телефоны растерянно.
роман о потерянном времени
на полках в его судьбе.
печаль разбавляя усталостью,
он держит стакан. что осталось то?
пожалуйста,люди... пожалуйста,
не лгите
самим
себе.