Не причёска, а просто куст.
Вся - в мурашках и в пальцах - хруст.
Птичек певчих и шум, и звон,
Ну, а в мыслях моих - лишь он.
Брошь янтарная из смолы...
Лук на грядке пошёл в стволы,
А на сливе среди ветвей
Знак весёлый любви твоей.
Я ждала, потрепался куст.
И слетели слова вдруг с уст,
И закат красной стал смолой,
Солнца луч уколол иглой.
Что же, видно, не быть моим,-
Стал сегодня совсем другим.
Сад уснул и без солнца пуст,
А причёска была, как куст...
Моё Буриме