Я рисую тебя в своих мрачных портретах,
Холсту доверяя сквозь века пронести
Изящные линии твоего стана,
Бледность и тонкость пальцев руки.
Холодный взгляд я мазком обозначу
Где-то в пепельно-серых глазах.
Нет, я на этот раз не заплачу,
Скривившись в своих нелепых мольбах.
И краской запачканы руки до локтя,
Но я продолжу тебя рисовать,
Таким, каким не был ты раньше,
Ныне каким суждено тебе стать.
Я рисую тебя в своих мрачных портретах,
Изящным, красивым, слишком прекрасным.
Я не художник, простите за это, -
И вспыхнул холст огнём ярко-красным...