Кончался июль, я ждала больше года,
Когда наконец-то сказал:
"Прости, дорогая. Важнее свобода.
Не ту Пенелопу искал".
И умерло время, чтоб тут же родиться.
Вжик, август, сентябрь, щёлк, октябрь,
Ноябрь проскочили... ресницы, страницы,
Колёсные спицы, декабрь...
А там и январь... и янтарь в этом круге...
Где выход? Где вход в тот провал?
Вопросы-ответы-мои-твои-руки,
Толкающие свой штурвал,
Отталкивающие дружно другого.
Не нужен. Не мой. Не моя...
А время всего лишь проекция СЛОВА
На вздох своего бытия.
А там и февраль какого-то года...
Когда я смогу повторить...
С улыбкой, легко, с ещё большей свободой,
Клубочек обид распустить.
Ах, вспомню сейчас... повторю поточнее...
"Пора к Пенелопе своей.
А ты... Не скажу, что обуза на шее.
Я просто не твой Одиссей".