Из каких цветов, из каких краев,
Из каких времен, с чьих берегов,
прилетают дурные известия....
От Ла-манша и от самой Москвы,
С холодных улиц седых и пустых
В мою голову ломятся, бестии.
Я молчу в ответ, наугад, навзрыд,
Убегаю в след за тем, кто привык -
смесь яда и хмеля одном флаконе.
Целоваться нежно больше не смей:
завтра люби или лучше убей,
запомнив лишь холод моей ладони.
Смотри, лучше с пластырем на груди,
Чем навылет сквозное... Не лги...
Давно тягаться устала с сильными,
Ища стабильность. Сползают ремни,
Слишком опасно за теми дверьми -
Там не боятся быть некрасивыми.