***
Бреду холмами, по верховью
степной изменчивой речушки.
Иду на встречу с прошлым вновь я,
на голос дружеской кукушки.
Она мне в детстве раздавала
года, казалось, даже с лишком,
но оглянулся: лет-то мало
осталось бывшему мальчишке.
Корявый клён, дуплистый тополь –
подрост их глушит, затмевает.
Не лес из детства, а некрополь,
и сырость в середине мая.
А голос – тот, что так знакомо
теперь возник из перелеска,
осёкся вдруг в зелёной кроне,
на третьем звуке вышла срезка.
И я бреду на звук угасший.
Корявый клён шумит со скрипом,
напоминавшим спазмы кашля:
мол, что ты – прошлое закрыто.
А я не верю – ложь! Я слышу:
не это ль голос той кукушки?
Кричит: хотела, но – не вышло,
прости мол. Тише голос, глуше.