(из посиделок с волшебником)
Есть у меня знакомый волшебник. Какой он? Да вот... волшебник, одним словом. Когда появляется, ничего вроде бы не изменилось, а - праздник. Посмотрит - радость. За стол сядет - и даже хлеб зачерствевший вкусней всего на свете. Вина плеснёт, и как душу ни сжимало перед этим, выпьешь с ним, не плакать хочется, а улыбнуться, не глупости болтать, а слушать...
Хотя говорит он немного. Только если уж очень расспросами и просьбами замучают. Тогда обопрётся спиной о стену, отодвинувшись от стола, прищурится, глядя куда-то тебе за плечо.... Так и тянет оглянуться - что он там видит? Помолчит, улыбнётся...
А то, о чём скажет - о том хочется долго думать. И записать, чтобы не забылось. И вдруг кому-то ещё пригодится...
Так что - вот:
* * *
- Есть или нет, верить или нет... Тут главное что? Вот ты верить в чудеса хочешь?
Тогда ничего нет проще. Сделай хоть одно - и будет, во что верить.
* * *
- Ну вот, опять... какое и как. Ты расскажи мне, что такое чудо, я расскажу, как сделать.
Чтобы ложки по столу скакали - чудо? Вино во фляге не переводилось или монеты в кошельке?
Или чудо, когда бездомный пёс на тебя как на бога посмотрит, потому что ты ему дом подаришь?
Так о чём говорим?
* * *
- Ах, летать... Ну, это дело такое. Секрет это большой. Нет, не летать, другое... Что каждый это умеет, секрет. Почему? Потому что цена ему - жизнь. Один полёт дан каждому. Вон, иди влезь на скалу повыше и шагни - полетишь непременно. Но заплатить надо будет сразу.
А я почему летаю?
Я, когда секрет узнал, крылья за спиной почувствовал тотчас. Расправились...
И было это... не помню в жизни лучшего мига. И уж очень мне захотелось, чтобы крылья прорезались и у любимой моей, и у сынишки, и у друга, и у этого встречного, и у того. У тебя вот.
Ну, а как научишься проращивать крылья из чужих лопаток, уж себе-то вырастить в любой миг - ничего нет проще.
Просто выходит полёт, и длина ему - жизнь....
(Он так улыбнулся тогда, и повёл плечами, что тень на стене за его спиной стала крылатой. Не забыть мне того...)
* * *
- Глупости всё это - делать живым неживое. Никто этого не делает. А сам подумай, почему...
Да потому что всё - и так живое! У всего душа есть, только её почувствовать надо. А для этого - полюбить.
Когда любишь, всегда кусочек своей души вкладываешь, и этот кусочек тебе всё-всё о том, кого любишь, расскажет. Вот, уже знаешь, как это бывает.
И так - со всем. И многие умеют. Тогда обрезок тростника поёт небесным голосом. Лопата добывает из земли караваи и пряники. Чугунный молот заставляет шевелится листьям на стебельке браслета, и глина, что пачкала башмаки, звенит колокольцами и сохраняет хрустальную воду... Только полюбить надо.
А чтобы всё так - тут выбираешь сам, что тебе проще. Любезничать с половицами или просто вымыть пол? Отдать печке жар сердца или пойти да дров наколоть?
Сможешь любить всё, что ни есть на свете, каждый миг - волшебным станет весь мир. Только тебе за это ходить вечно измученным, с отверстой душой...
* * *
- Вернуть ушедшую жизнь? Нет. Потому что нет! Потому что уважаю жизнь, и уважаю смерть. И уважаю человека.
Потому что если кто заставит сойтись тех, кто решил расстаться - жизни не будет. Уж поверь мне: останься отец с матерью, которую разлюбил, детям в такой семье плакать не меньше...
И... поверь мне, расстаются всегда - всегда! - только если время пришло. Со стороны тут ничего не видно. А полюбит жизнь снова, заскучает по хорошему человеку - она вернётся к нему. И человек вернётся...
Что? Это как хочешь. Волшебники - верят. И не о чем тут больше говорить.
Глянь лучше - вино в твоей кружке решило с тобой расстаться, водой стало. И никак не заставить его вернуться, потому что тебе уже хватит...
* * *
- Когда увидимся? Не знаю, когда захочешь. Я ведь никуда не ухожу.
Ты ведь говоришь со мной мысленно? Спрашиваешь, жалуешься? В радости меня вспоминаешь? Представляешь, как хлеб ломаем за этим столом, через свечу на меня смотришь?
Значит, я здесь.
Что значит, не можешь так? Душа малосильная, мало сказками дышит... Знаешь, когда в руках мало силы, это не так стыдно, как душа-недорослик... Упражнять надо.
На-ка, бери этот камушек. Он волшебный - стал им, пока я держал в руке. Увидишь меня в любой миг, пока он с тобой. И сил прибавится - для души...
* * *
...Он вёл меня по всем дорогам - камушек, который держала рука волшебника. Когда у тебя такой есть, стыдно и просто невозможно отступить перед подлостью, и солгать, и отвернуться от чьих-то слёз.
Смотрю на бумагу, представляю тебя, кому доведётся, может быть, прочесть... Как шевелятся губы: "Да, хорошо, когда есть такой камушек! А своими-то силами - как?"
А волшебник тогда добавил, уходя:
- Если потеряешь его - не беда. Подбери любой другой - может, и его касалась моя рука? Кто знает...
Может, сейчас, когда ты читаешь, меня уж сто лет, как нет на свете, и смещались земные пласты, и реки меняли русла, и дороги лежат на месте прежних городов... И камушек, который до конца сжимала моя ладонь, сейчас у тебя под ногами. Его касалась рука волшебника.
Подними, и услышишь голос, в котором улыбка:
- Верить в чудеса? Ничего нет проще.