Слава Богу, чужой. Никого я здесь не обвиняю.
Иосиф Бродский
Будет дождь.
Бьются серые волны о берег зернистый.
Капли тихо ложатся в блокнот.
Перелет?
Зависала звезда в небе сумрачно-чистом,
Указуя, глядела в окно.
Как давно?
Он почти уж исчез, самолетик плечистый,
Из моих переплавленных снов.
Про любовь?
Про нее говорит телефон, изнывая,
Нервы рвутся - последний моток.
Холодок.
Серолицее море, на берег взмывая,
Космы стелет у стоптанных ног.
Ни за что,
Никуда не уехать мне и не остаться.
Я Голгофу свою познаю
В том краю,
Где повсюду хожу с ярлыком иностранца,
Говоря, когда плакать невмочь:
Будет дождь.