Коллекционируешь события, даты и череду лиц прохожих -
в каждом движении чуешь подвох: он морозом крадётся по коже,
и через поры твой страх проникает в артерии, вены -
и в один миг весь мир становится узок, сжимаются стены.
А ты бы рад забыть худшее, но видишь страшные сны:
о том, как вы веселитесь и навсегда влюблены,
как недолговечно всё - чахнет и умирает медлительно,
если корабль ко дну, то ничто не спасительно,
если не можешь простить - никому не соврёшь,
лучше плыви, не тони, пока не умрёшь.
Непозволительно быстро проходит то, чем живёшь.
Коллекционируешь воспоминания и заполняешь брешь:
друзья говорят, мол, ты слишком тих и мало ешь,
о чём думаешь, наступаешь на грабли, лоб расшибёшь -
ты в очередной, сотый раз, запинаясь, соврёшь.
От этого не избавиться, ни самому, ни позвав подмогу:
всё дело в том, что каждый потерянный пишет послания Богу
и отправляет их к звёздам, крича или молча:
так непростительно мою душу непониманием топчут,
где бы взять фразы, чтобы себя излечить и заткнуть,
какие слова мне нужны, чтобы выбрать правильный путь?
Бог читает письма потерянных и собирает в коробку,
запоминает, коллекционирует, отправив конверты в топку,
но весь подвох лишь в том, что он создал нас, но не обязан
эти клубки из человеческих раненых душ рубить и развязывать.