Пора, наверно, подводить итог –
Что видел? Что узнал? Что памятное сделал?
Чему был рад? За что похвалит Бог?..
… А может, жизнь напрасно пролетела?...
Доволен ли хоть чуточку собой?
Могу ли я собою любоваться?
Но хвалимся, дразнясь наперебой,
И гениям не смея поклоняться:
Да мы вас всех за пояс… всех послать
Куда подальше… Да, резон имею:
Я и рождён, чтобы над миром стать…
Но пред собой?.. О, как же я робею!
Как жалок я! О, как ничтожно мал!
Хотел быть всем – на части разрывался
И часто предпочтения менял,
Но ни в одном собой не состоялся.
Погиб во мне Шопен или Перов.
Во мне буяло множество атлантов.
О, сколько же уйдёт со мной даров.
О, сколько я убил в себе талантов…
Сомнения покоя не дают:
Любил ли я кого безумно, страстно?
Не всё ли съел беспечный мой уют?
…Смотреть вперёд боюсь…
И оглянуться страшно…