Нет, я не считаю годов, не пишу о былом;
Скучаю немного, но нет сожалений безумных.
Да, верно, в снегах, что манили наивных и юных,
Мы прятали письма, но я и не вспомню - о чём.
Я, может, скупа на слова и не очень добра;
Вдоль серых дорог нормативные пыльные клёны;
А помнишь стишок про могучие юрские волны?
Тебе сочиняла. И кажется, будто - вчера.
Увы, но февраль не согреет убогим лучом,
Ты тоже устал, и сегодня привычно угрюмый;
К плечу моему, не задев истончённые струны,
Ты всё ж прислонился своим нерушимым плечом.
Прости, если мысли мои тяжелы, как снега,
Что плотно лежат на вершинах, не тронутых нами.
Идущие следом, с другими теперь именами,
Оставят записки. Прощай, моя юность! Пока.