Вишнёвый лист глядит с вершины.
Один.
Уж не к кому прильнуть.
И мысль о том, что есть он ныне,
Тревожит,
Не даёт уснуть.
Прошёл апрель с порой невинной.
И май с пчелиною игрой.
Прошёл июль вишнёво-винный.
И вот, зима не за горой.
Терпел жару,
С дождями спорил,
От зноя цвет оберегал,
И град терпел,
И ветру вторил,
И нежность ягод прикрывал.
Когда-то молод был и зелен.
Был полон радости и сил.
И сердца пыл и жар не мерен.
Ну, а теперь лишь был... был... был...
Трепещет лист перед судьбою,
Покрытый складками морщин
И шепчет тихо, сам с собою,
На тонкой веточке, один.
И, веря в миф о Жизни новой,
Готовясь в Вечность на покой,
Он пал к корням своим вишнёвым,
Чтоб стать, как прежде, лишь Землёй...