В золоте солнца февральская Рига,
Легкий морозец и слабый снежок.
Каждый февраль - это новая книга,
Каждый февраль - это тысячи строк.
Мне нелегко оценить эту щедрость.
Чем заслужил я подарок такой?
Может он дарит стихи мне за верность?
Может за то, что смирен пред судьбой?
Он - мой поэт, я - его переводчик.
Бродим часами, ведем разговор.
Он превращает в стихи мой подстрочник,
Я им даю для полета простор.