Белый платочек, оставлен на память,
Положен в шкатулку не мною,
То было давно, ты послушай, я тайну
С тоской тебе эту открою.
Старый серый дом воспоминаний,
Греет на столе одна свеча.
Дом уже устал от ожиданий,
Что душа родная не пришла.
Холодно и грустно в этом мире
Бабушке, сидящей у окна.
Ведь когда то потеряла сына,
С этим горем годы прожила.
Старый шкаф под серой занавесой,
Сохранил слезу минувших дней,
Маленькую старую шкатулку,
Что когда то подарил он ей.
Молясь года за душу сына,
За души тех, кто был в бою,
В жилах кровь от страха стыла,
Как отправляла на войну,
В скорбный день, как соль на раны,
Конверт сказали получить,
Больное сердце бедной мамы,
Не в силах это пережить,
Стук сердца, голову вскружило,
Не веря правде, слезы, боль,
Потери боль, испепелила
Из сердца матери любовь,
На поле сын лежал бездвижно,
В руке своей, держа платок,
Глаза застыли неподвижно,
Берег его, как только мог,
Родное тело увидала,
К земле припала мать, живой,
И боли крики издавала,
Из сил последних «Сын, родной!»
Пронзая душу в тьме ночной,
Он словно шепчет тихо маме,
«В душе твоей всегда живой,
Пока мы будем меж мирами»
И белый платочек, как светлые мысли,
Хранится в шкатулке в шкафу,
Свеча не горит, и молитвы утихли,
За тех, кто погибли в бою.