Который год сажаю сад,
Уж подтянулись деревца.
«Напрасный труд, — мне говорят. —
Ждешь тщетно милого скворца!»
Им ничего я не скажу,
Но только и в мороз, и в зной
Я деревца свои сажу
И поливаю их слезой.
А жду ль каких-нибудь наград? —
Не знаю... хоть начну апрель
Я сном, где мой рассветный сад
Услышит неземную трель.
А после — пусть певец летит
К тому, кто для него милей,
Но много лет сад простоит,
Как памятник любви моей.