На дворе не весна, и не осень устала,
А на пятки мои зима наступала,
С ней тоска и тягучее слово "Иду",
Я как будто иду по тонкому льду,
А она все смеется, и снегом метет,
На окне просижу я ночь напролет.
Я опять говорить с луною не буду,
Об этих словах я вообще позабуду,
Те слова от которых смеется душа,
От которых цветет, вырастает мечта.