Смеется осень в ложе веток,
Лучом предсмертным залита,
Ее хоть выстрел был не меток,
Не только птиц спугнул с куста.
Не звали секундантов ныне,
Дрались за власть, не за любовь.
И на снегу, и на рябине
Горит запекшаяся кровь.
Метелью рану перевяжет,
Зима поскачет во дворец.
Никто не знает, не укажет,
Где осень встретила конец.