* * *
«Вы поэт?»
Да нет. Ну, что вы.
Это только звон подковы
По окалине и ржавчине сердец.
И надежда – корка треснет!
(Трудно выдумать чудесней
Сказке, с нами приключившейся, конец)
Это только стук копыта…
Вьётся по полю, избита,
Между «хочется» и «будет» колея.
И по ней, под хрип вороны,
Мчатся, мчатся эскадроны
Догоняющих надежду.
Так и я.
А поэт – совсем иное.
В нём кружение земное –
Только зеркало надзвёздного пути.
Он иным – печаль и совесть.
Точно заживо готовясь
В царство божие однажды отойти.
Он – веление и знамя.
Будто он не здесь, не с нами,
А на сущее взирает с вышины.
Их – поэтов – единицы.
В строчках их слова Денницы,
Точно громы поднебесные слышны.
Я же – так…
Один из многих,
Тех, что утром на пороге
Потоптались…
И вернулись к очагу.
Их пути просты до боли.
Значит я, по божьей воле,
Быть Поэтом и хотел бы – не смогу.
2/2015