Мои стихи не обладают посвящением…
В них лишь туманно правит зло…
Я вымещаю в них презрение
К тому, что здесь произошло!
Но есть ли смысл писать их дальше,
Рассказывать, что боль была?
Она не умерла, жива как раньше,
Лишь сил пока не обрела…
Я все пишу и все надеюсь,
Что наконец придет тот час,
Когда в душе родной пригреюсь
И не услышу горьких фраз…
Но вот пропала жесткость, ярость…
Не слышать плач мне по ночам.
Казалось, все утихло малость,
Но нет, меня ждал ураган…
Во мне лишь только стихла буря,
И в сердце раны заклеймя,
Услышала я то признание,
И напугалась как дитя…
Я вспламенела, снова ярость
Как будто пламенем сожгла
Моей души покоя радость!
Я снова демоном сошла…
За что, прошу… ответьте мне!
Смиренно я латаю раны,
А те, кто ходят по земле,
Ножом распарывают шрамы?
И мной тут правит эгоизм…
Ровняя их с собой несмело,
Но все равняют по себе,
А мне прощать их надоело…
Ну что ж, теперь я на пути,
Что уведет меня подальше,
Так далеко, чтоб смочь уйти
И не увидеть черной фальши!
Иль я пройду чрез ад земной,
Найду проходы и укрытия,
И наконец предстану той,
Кем стать должна, спустя столетия!
Крылатой, темной, не святой!
Вот так и суждено мне сбыться,
Ничем иным и не другой,
Простить, чтоб в темноте укрыться…