Я нехорошей привычкой страдаю
И людей, как книги я легко читаю.
Одни читаются просто прекрасно.
На них я взгляну, и сразу все ясно.
В сюжеты других я подольше вникаю,
Хотя потом быстро так к ним привыкаю.
Уж сколько встречала я книжек разных
Интересных и милых, крутых и прекрасных.
Есть люди-журналы с красивой обложкой,
Но от их содержания я в шоке немножко.
Есть люди похожие на простую газету,
И лучшее место для них-туалеты.
Есть люди-брошюры. Их можно читать,
Но после прочтения хочется спать.
Есть люди-романы и люди-трилогии.
Как жаль, что понять их способны немногие.
Есть и энциклопедии разного рода.
С ними не страшна любая невзгода.
Есть разные люди, в них разные листы.
Но я часто гадаю. Что за книга ты?
Я перечитываю тебя уже сколько раз.
Никогда оттого не устанет мой глаз.
И замечаю всегда одну странную вещицу.
Каждый раз нахожу в тебе новые страницы.
Почему же лишь тебя мне хочется читать?
Прости, что подвохи люблю в тебе искать.
На все вопросы в книге у меня один ответ:
"Потому что я люблю тебя!" В том и весь секрет.
Книга, что выше смысла и больше, чем слова.
Да у кого угодно вскружилась б голова.
И если б ты был книгой из библиотеки,
То я бы не вернула тебя ни в коем веке.
Неизвестная книга, но такая любимая,
Прости, что пишу я фразами длинными,
Но вовсе не теми, что надо сказать,
Ведь устно чувства эти не передать.
Ни в одной книге о них не сказать
И песни не спеть, и фильма не снять,
Не вылепить их из фарфора и глины,
Нельзя написать о чувствах картину.
Поэтому вышестоящие строки
Также нелепы, как и убоги.
Но все же мне удалось то понять,
Что мало мне тебя просто читать.
Мне мало тебя перечитывать снова,
Мне мало дышать твоим каждым словом?
Мне мало жить по твоей же теории.
Я мечтаю стать частью твоей истории...