А он любил ее стихи,
Читал все время на рассвете
И представлял, что на планете
Как-будто бы они одни.
А он любил ее стихи.
Их разделяли километры
И поясов географических часы,
Злосчастно по просторам ветры
Метались в поисках любви
Невзрачным трепетом стихий...
"...А я тебе писала ночью
В момент, когда весь город спит.
Выдумывая с нежностью воочию
Твой образ, под звучание сюит,
Мой лунный странник, ласковый пиит!
Ты рыцарь под покроем ночи,
Что одиночества немую прыть
Неистово и яростно сразить
Пришел, не зная боли прочей,
И струйкой крови в междустрочий..."
И всматриваясь в всполохи рассвета
Под шум неистовства прибоя,
У берега, томясь у самой кромки моря,
Он ждал бессмертие сюжета,
Души кусочками летящими по свету.
А моря неживая соль
Въедалась в сердце тихо с болью,
Он навсегда смирился с ролью
Не встретить никогда Асоль...