Я сыграл на «Стенвее» «Мурку»,
Ты — что-то в ре-минор из Скарлатти,
Я хожу по Кривоколенному переулку,
Ты - по улице Благодати.
Твоя мысль порхает с цветка на цветок,
Упиваясь искусств нектаром,
А я что-то вечно ищу между строк
И плачу за то, что даром.
Ты пошила платье из кожи медузы
И глотаешь пилюли от сглаза,
А я пью молоко язвительной музы
И сшил майку из дикобраза.
Твоя поэзия — паутинки тень,
От ветра дрожит и стынет,
А моя — как фанерная мишень,
Пробитая в яблочко и навылет.
«А можно прожить пережитое вновь?» -
Я спросил у знакомой сибиллы.
Ответ был строг: «Не суесловь!
Любовь не имеет обратной силы!»
Ответ не понятен. Спрашивал зря.
Да и по силам ли сердцу задание:
Протащиться снова от «А» до «Я»
Через знаки все препинания?
Я - как за каменной стеной за тобой,
Ты за мной, как за фанерной стенкой.
Над нами неба лоскут голубой,
И нам уютно в наших «за-стенках».
Январь 2015
Фото автора