Калейдоскоп бегущих мимо дней,
вагон метро и вечная дорога,
а мы все те, кто колесит по ней,
ища в себе существованье Бога;
мой прежний мир нелепо изменён
слепой рукой и шалостью поэта,
невероятно, я ещё влюблён
в игру теней и переливы света…
Мой белый ферзь на клетке короля,
и кроме шуток – аромат восторга,
я был рождён в чертогах января
и прожил жизнь, не признавая торга;
но вот как странно, вроде бы и прав,
а на душе чего-то не хватает,
и по ночам в придуманных мирах
она, как бабочка весенняя летает…
Смотрю в окно на серые дома,
всё чаще снег – желанная погода,
а помню, как сходили мы с ума,
даря любовь в любое время года;
и по губам читали тишину,
и по глазам мы понимали небо,
что же теперь его я не пойму,
беря в ладони утром хлопья снега…
Калейдоскоп бегущих мимо дней,
вечерний сад и мальчик у фонтана,
ах, сколько лет тоскую я по ней,
не зажила ещё на сердце рана;
слепой рукой написана строка,
свалю вину на баловство поэта,
потом и я ослепну, а пока –
игра теней и переливы света…