Порой слова острей заточенных ножей
И заточённым быть не хуже, чем свободным,
И стать посмешищем во взгляде всенародном,
Бывает лучше, чем укрыться от ушей
Чужих людей и жить при этом гордо.
Мы передохнем — и тогда передохнём —
Без сантиментов. Мы ведь все большие.
Мы много раз совали нос в чужой проём,
И под колёса проще броситься машине,
Чем пережёвывать всё то, что пережили.
Порой глаза нам скажут больше всяких слов
(Таких людей не очень часто я встречала,
Но если бы и встретились мы вновь,
То я бы, право, лучше помолчала,
Чтобы потом мне не попало в бровь).
Порой затишье громче бури стонет,
И старый друг, бывает, хуже новых двух,
Иль от работы перехватывает дух,
Или в гостях стало уютнее, чем в доме.
Или огонь в родных глазах
потух.
Но лишь одно не изменяется, константа:
Это когда идёшь за хлебом в магазин,
Ты видишь, как в подъезде элеХантно
Поперёк лестницы лежит и голосит
Тот, кто нормальным человеком был когда-то.
Да кто б всех нас про прошлое спросил,
Да и кому оно, вы извините, надо?
Ведь 21й — век двойных стандартов,
Где даже летом холод морозит,
А свет в туннеле распадается на кванты.