Пить этой ночью больше не надо.
Новых бутылок гремучие ворохи
Бросишь в окно, это словно засада.
Не попадёшься. Свет, эти шорохи,
Тени теней, что-то точно такое,
Что прикоснулось – и улыбается.
Сам же торжественно вводишь в покои
Кукол из воска, а те растекаются.
Только ползут очертания стен,
Только, огнём наполняемый, гаснешь!
Смерть уже близко, а ты, вместе с тем,
Руки целуешь им, кто прекрасней
Виденных в жизни, когда-то отведанных
Женщин людских, тех, в накидках парчовых.
Бесы плюются смехом зарезанных,
Тянут с собою ряд призраков новых.
Или не призраков?! Демонский хор
Смолкнет тогда, когда дверь распахнётся –
Нечто иное здесь. В щепки забор!
Входит, светясь, пожирающий солнце…