Мир из окна совсем другой,
когда, как в скорлупе, проклюнутой
птенцом, ты смотришь на него
с больничной койки.
Тебе не виден двор и ребятня,
ларёк со стойкой.
Лишь облака взаимностью своей
в тот мир влекут, заглядывая в окна.
Днём облака плетут заманчивый узор:
сжимаются творожной массой в круг
и медленно летят, как пух
или как перья птиц с роскошными хвостами.
А то туман вдруг наползёт на них,
и весь узор с водой перемешает.
А ночью из окна, когда не спится,
свет от звезды оранжево струится.
Тебя рассматривает глаз небесный.
Твоя звезда теплом телесным
окутывает взор - не оторваться.
А то туман вдруг наползёт на звёзды,
закроет свет вселенским покрывалом,
и ты заснёшь, и будет космос
нести тебя с Землёй к планетам дальним.
Мир из окна совсем другой...