В изумрудной степи, где играется дождик,
И от ветра- бродяги идет теплота,
Увлеченно и страстно колдует художник,
Из-под кисти струится души красота.
Устремляются мысли в волшебные дали,
Где воркует в тиши непоседа-ручей,
Где жар-птицы чудесные не отлетали
Над алмазными росами майских ночей.
С васильковым рассветом расходятся тени,
Улетает безмолвно непонятый сплин,
Наполняется сердце чудесным волненьем,
Навсегда в нем мелодия вальса картин.