Скирдует ветер облака
И высоко, и неумело…
Белее сахара и мела,
Вкусней парного молока.
В них накопилось через край
И красоты, и страшной силы…
Но продолжают ветра вилы
Взбивать небесный урожай.
Он вдруг исчезнет в полчаса,
Как в пропасти, в степи голодной.
Роль ветра кажется бесплодной,
А на глазах земли – роса.