Я букет собрала ваших песен
ранним утром у речки Стихиры.
Улыбаюсь. А было чудесно!
Погуляла по странному миру.
Там блины с золочёной каёмкой
на подсолнечном свеженьком масле
словом тёплым шептались негромко,
заплетались на стареньком прясле.
Там любили так искренне, нежно.
Там мечтали и были наивны.
Облака плыли в небе безбрежном,
и ветвились упругие ивы.
Я шагнула обратно в избушку,
уносила с собою букеты.
Звёзды сыпались в белую кружку.
Песни были ещё не допеты…
Прясло – грузик для веретена.