Вот улица моя - крупица детства.
Где каждый камушек и каждый бугорок
Знаком, как каждый знает своё сердце -
Я здесь прожил всё вдоль и поперёк.
Прожил… Нет.. нет, я не оговорился.
Вот именно, прожил, а не прошёл…
Вчера я в этом снова убедился,
Когда во сне гонялся за мячом.
Сегодня вновь иду я той дорогой –
Вот камень (не ступи, не оскользнись),
Он, как и в детстве, сыроват немного,
И капельки с боков стекают вниз.
Пологий спуск к реке, к родному дому,
Хотя от дома ныне нет следа.
Вот здесь был столб (лет двадцать пять, как сломан)…
А от него до крыши провода.
Акаций куст, хотя забора нету.
И можно угадать, где были грядки.
В душе всегда со мной, картинка эта.
Могу всё по местам сложить «на пальцах».
Спускаюсь ниже колеёй заросшей,
Соседский дом… дым змейкой над трубой –
Не молод, но ухожен, а не брошен…
Лес на горе за речкой голубой.
В прозрачных волнах вод купались лодки.
А в летний, жаркий, солнечный денёк
Здесь крика, брызг и смеха было столько… !
Здесь жили, жизнь любили, кто как мог.
Переплелось всё... настоящее – былое…
Запутался – где явь, а где лишь сон.
А небо детства – голубое-голубое…
И жаворонок... с сердцем в унисон…